CAMINANDO

2011-10-05T03:38:00.000+02:00

2011-10-05T03:37:00.000+02:00

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2011-10-05T03:19:00.000+02:00

2011-10-05T03:17:00.000+02:00

Manifestación en defensa de la Sanidad y la Enseñanza Pública
Madrid 04 de Octubre de 2011

2011-05-17T00:44:00.000+02:00

2011-05-17T00:42:00.000+02:00

Cada mañana
¿dónde va pensativa
la primavera?
Yosa Buson

2011-05-12T00:04:00.000+02:00

2011-05-11T23:59:00.003+02:00

A través de una ventana en movimiento
hay dos ojos que roban mi presencia

¿A quién pertenecerá esa imagen
al ojo que mira lo que ve
o al cuerpo que se cree no mirado?

¿Bajo qué luz
bajo qué suerte de luz
habré sido alumbrado doblemente
para no ser
para ser
no más
esta creación del cuerpo y la mirada
que destruyen así
su propio límite?
ROLAND BARTHES

2011-04-25T23:31:00.000+02:00

2011-04-25T23:30:00.000+02:00

2011-04-25T23:00:00.002+02:00

SOMOS LO QUE SOÑAMOS SER
Somos lo que soñamos ser
Y ese sueño, no es tanto una meta
Como una energía
Cada día es una crisálida
Cada día alumbra una metamorfosis
Caemos, nos levantamos
Cada día la vida empieza de nuevo
La vida es un acto de resistencia y de reexistencia
Vivimos, revivimos
Pero todos esos tienen la memoria
Somos lo que recordamos
La memoria es nuestro hogar nómada
Como las plantas o las aves emigrantes
Los recuerdos tienen la estrategia de la luz
Van hacia delante
A la manera del remero que se desplaza de espaldas para ver mejor
Hay un dolor parecido al dolor de muelas
A la pérdida física
Y es perder algún recuerdo que queremos
Esas fotos imprescindibles en el álbum de la vida
Por eso hay una clase de melancolía que no atrapa
Sino que nutre la libertad
En esa melancolía como espuma en las olas
Se alzan los sueños.
Manuel Rivas
Mi agradecimiento a Pilar, Maria y Juani por desvelarnos el camino

2011-04-25T22:59:00.001+02:00

2011-04-25T22:56:00.000+02:00

2011-04-25T22:52:00.000+02:00

Solitario, mudo, ceñidas
las sienes de hojas otoñales.
En la boca reseca el gusto
de la sal de todos los mares.
La sal que dejaron las olas
de los días al derrumbarse.
José Hierro

2011-04-25T16:40:00.000+02:00

2011-04-25T16:27:00.000+02:00

2011-04-25T16:26:00.000+02:00

2011-04-25T16:17:00.000+02:00

2011-04-25T16:08:00.000+02:00

Con el reflujo del océano de la vida
(...) Mientras recorro las playas que no conozco
mientras escucho la endecha
las voces de los hombres y mujeres náufragos
mientras aspiro las brisas impalpables que me asedian
mientras el océano, tan misterioso
se aproxima a mi cada vez más
yo no soy sino un insignificante madero abandonado por la resaca
un puñado de arena y hojas muertas
y me confundo con las arenas y con los restos del naufragio.
Oh! desconcertado, frustrado, humillado hasta el polvo
oprimido por el peso de mi mismo
pues me he atrevido a abrir la boca
sabiendo ya que en medio de esa verbosidad cuyos ecos oigo
jamás he sospechado qué o quién soy
a no ser que, ante todos mis arrogantes poemas
mi yo real esté de pie, impasible, ileso, no revelado
señero, apartado, escarneciéndome con señas y reverencias burlonamente amables
con carcajadas irónicas a cada una de las palabras que he escrito
indicando en silencio estos cantos y, luego, la arena en que asiento mis pies.
Ahora sé que nada he comprendido, ni el objeto más pequeño
y qué ningún hombre puede comprenderlo.
La naturaleza está aquí a la vista del mar
aprovechándose de mí para golpearme y para herirme
Walt Whitman

2011-04-21T14:52:00.000+02:00

2011-04-21T14:51:00.000+02:00

2011-04-21T14:50:00.000+02:00

2011-04-21T14:49:00.000+02:00

2011-04-21T14:48:00.000+02:00

Pongo estos seis versos en mi botella al mar
con el secreto designio de que algún día
llegue a una playa casi desierta
y un niño la encuentre y la destape
y en lugar de versos extraiga piedritas
y socorros y alertas y caracoles.
Mario Benedetti

2011-04-19T23:16:00.001+02:00

2011-04-19T23:15:00.000+02:00

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2011-04-19T23:03:00.002+02:00

A illa misteriosa
E pensa o náufrago
que nas illas desertas
non hai cimeterios.
Lino Braxe [Abril, 2004]

2011-03-27T23:50:00.000+02:00

2011-03-27T23:49:00.000+02:00

2011-03-27T23:47:00.000+02:00

2011-03-21T09:19:00.005+01:00

Tristes guerras
si no es amor la empresa.

Tristes. Tristes.

Tristes armas
si no son las palabras.

Tristes. Tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.

Tristes. Tristes
Miguel Hernández

2011-03-13T22:01:00.000+01:00

2011-03-13T21:42:00.000+01:00

2011-03-13T21:37:00.002+01:00

Vine al mundo con las manos vacías,
descalzo lo dejo.
Venir, partir:
Dos sencillos sucesos
que se entrelazaron.
Kozan Ichikyo

2011-02-27T22:43:00.000+01:00

2011-02-27T22:36:00.001+01:00

Ayer soñaba
Ayer soñaba.
Tú eras un árbol manso
- isla morada, abanico de brisa -
entre la siesta densa.
Y yo me adormecía.
Después yo era un arroyo
Y arqueaba mi lomo de agua limpia,
como un gato mimado,
para rozarte al paso
Gerardo Diego

2011-02-22T23:57:00.000+01:00

2011-02-22T23:52:00.000+01:00

2011-02-22T23:50:00.000+01:00

2011-02-22T23:44:00.000+01:00

2011-02-22T23:41:00.000+01:00

Sobre la tierra amarga, caminos tiene el sueño...

Sobre la tierra amarga, caminos tiene el sueño
laberínticos, sendas tortuosas,
parques en flor y en sombra y en silencio;
criptas hondas, escalas sobre estrellas;
retablos de esperanzas y recuerdos.
Figurillas que pasan y sonríen
-juguetes melancólicos de viejo-;

imágenes amigas,
a la vuelta florida del sendero,
y quimeras rosadas
que hacen camino... lejos...
Antonio Machado

2011-02-18T00:34:00.000+01:00

2011-02-18T00:29:00.002+01:00

INTERVALO
Arquitecturas instantáneas
sobre una pausa suspendidas,
apariciones no llamadas
ni pensadas, formas de viento,
insubstanciales como tiempo
y como tiempo disipadas.

Hechas de tiempo, no son tiempo;
son la hendedura, el intersticio,
el breve vértigo del entre
donde se abre la flor diáfana:
alta en el tallo de un reflejo
se desvanece mientras gira.

Nunca tocadas, claridades
con los ojos cerrados vistas:
el nacimiento transparente
y la caída cristalina
en este instante de este instante,
interminable todavía.
Tras la ventana: desoladas
azoteas y nubes rápidas.
El día se apaga, se enciende
la ciudad, próxima y remota.
Hora sin peso. Yo respiro
el instante vacío, eterno.
Octavio Paz

2011-02-09T00:09:00.000+01:00

2011-02-09T00:07:00.000+01:00

2011-02-09T00:05:00.000+01:00

2011-02-09T00:02:00.002+01:00

Sensación

Iré ,cuando la tarde cante, azul, en verano
Herido por el trigo ,a pisar la pradera;
Soñador, sentiré su frescor en mis plantas
Y dejaré que el viento me bañe la cabeza

Sin hablar ,sin pensar ,iré por los senderos:
Pero el amor sin límites me crecerá en el alma
Me iré lejos, dichoso ,como una chica
Por los campos, tan lejos como el gitano vaga
Arthur Rimbaud

2011-02-01T00:11:00.000+01:00

2011-02-01T00:09:00.000+01:00

2011-02-01T00:08:00.000+01:00

2011-02-01T00:04:00.000+01:00

ME CUENTAN QUE MI CASA SE HA CAIDO

¿Qué dices, cómo vienes a contarme,
visiblemente rota, tú tan fiera, que se cayó mi casa y en que forma
los soles alumbraron la cocina ?

Total, si no había nada ,si quedaban
en su piso de barro semiocultos
no mucho más que algún harapo fino
de aquellos de niñez domesticada,
alguna copla de marqués rijoso,
alguna estampa rota, ya sin marco
que cantaba el solsticio en que he nacido.

Oye ,cuénteme cómo están las calles
y si aún quedan nubes soñolientas
de las que solían llover tules de agua
con que tapar el rostro al suelo seco,
y deja que la casa ,mi derrota ,
quede fija en el polvo hasta otro día ;
que fue casa de renta y no está bien
arruinarme entregándole más sueños.

José Luís Sánchez Matilla

Recordando el paso de mi tiempo y el de otros .

2010-12-19T16:50:00.000+01:00

2010-12-19T11:07:00.000+01:00

La música nos crea un pasado del que desconocíamos la existencia.
Oscar Wilde

2010-12-19T11:06:00.000+01:00

2010-12-19T11:04:00.000+01:00

Escondido en los muros...
Escondido en los muros
este jardín me brinda
sus ramas y sus aguas
de secreta delicia.
Qué silencio. ¿Es así
el mundo?... Cruz al cielo
desfilando paisajes,
risueño hacia lo lejos.
Tierra indolente. En vano
resplandece el destino.
Junto a las aguas quietas
sueño y pienso que vivo.
Mas el tiempo ya tasa
el poder de esta hora;
madura su medida,
escapa entre sus rosas.
Y el aire fresco vuelve
con la noche cercana,
su tersura olvidando
las ramas y las aguas.
Luis Cernuda

2010-12-16T20:54:00.001+01:00

2010-12-16T20:51:00.002+01:00

Las monas, de viaje
Un día las monas del Zoo decidieron hacer un viaje de estudios. Anda que te andarás ,se detuvieron al fin y una preguntó :
-¿Qué se ve ?
-La jaula del león, el foso de las focas y la casa de la jirafa.
-¡Qué grande es el mundo y qué instructivo es viajar!
Volvieron a ponerse en camino y no se detuvieron hasta el mediodía .
¿Qué se ve ahora ?
La casa de la jirafa ,el foso de las focas y la jaula del león.
-¡Qué extraño es el mundo y qué instructivo es viajar!
Volvieron a ponerse en marcha y no se detuvieron hasta la puesta del sol.
-¿ y ahora qué se ve ?
La jaula del león ,la casa de la jirafa y el foso de las focas.
-Qué aburrido es el mundo: siempre se ven las mismas cosas .Y viajar no sirve para nada .
Claro viajaban, viajaban, pero no habían salido de su jaula y no hacían más que girar en redondo
Como en un tiovivo.
Cuentos por teléfono -Gianni Rodari

2010-12-13T23:34:00.000+01:00

2010-12-13T23:31:00.001+01:00

MITO
¡Jee, compañero, jee, jee!
¡Un toro azul por el agua!
¡Ya apenas si se le ve!
—¿Quééé?
—¡Un toro por el mar, jee!
Rafael Alberti,1924

2010-12-11T15:17:00.000+01:00

2010-12-11T15:11:00.000+01:00

Situado a veces en TS 24 izq. a veces en TD 44,46,49 Dcha IRISH FAIRY AND FOLK TALES. selected and edited,with an introduction by William Butler Yeats, with 12 full- page illustratións by Janes Torrance.Walter Scott Publishing.London and Felling-on Tyne,pags L-344.El libro es mágico (contiene espléndidos cuentos de hadas irlandeses) y de noche ,especialmente durante el plenilunio, desaparece de la estantería. Presumo que vuela hacía los bosques que rodean la ciudad, porque algunas veces he descubierto entre las páginas acículas de pino y manchas de resina. No debe de estar encajonado entre otros libros porque, para librarse y salir volando, podría tirarlos.¡Dejar una ventana siempre abierta cerca de la estantería !Él escogerá al lector, probablemente un niño.
No vendible a ningún precio.
Stefano Benni

2010-12-11T15:08:00.000+01:00

2010-12-11T15:06:00.000+01:00

EL REY MORO
El Rey Moro entró en las cuadras .Sobre el rostro de ébano brillaban los ojos feroces que tanto terror infundían a sus enemigos durante las batallas .Observó los dos caballos purasangres, uno blanco y otro negro, de increíble belleza. Los contempló atentamente , y después, con gesto decidido, se movió hacia el caballo blanco. Fue una cuestión de pocos segundos: el caballo con un doble salto, se abalanzó sobre el Rey Moro y se lo comió .
El rey se había olvidado de que era el rey del ajedrez.
Stefano Benni

2010-11-29T18:41:00.000+01:00

2010-11-29T18:40:00.001+01:00

“ Carpe diem”
No pretendas saber, pues no está permitido,
el fin que a mí y a ti, Leucónoe,
nos tienen asignado los dioses ,
ni consultes los números babilónicos.
Mejor será aceptar lo que venga,
ya sean muchos los inviernos que Júpiter
te conceda ,o sea éste el último,
lo que hace que el mar tirreno
rompa contra los opuestos cantiles.
No seas loca, filtra tus vinos
Y adapta el breve espacio de tu vida
una esperanza larga.
Mientras hablamos, huye el tiempo envidioso.
vive el día de hoy. Captúralo.
No fies del incierto mañana
Virgilio (70o70-19a.C)

2010-11-19T23:17:00.000+01:00

2010-11-19T23:14:00.002+01:00

Una vida feliz
Éstas son ,mi querido Marcial,
las cosa que hacen una vida más feliz :
bienes no logrados con sudor, sino heredados ;
un campo generoso, un hogar encendido;
pleitos, nunca; galas ,pocas; una mente tranquila;
fuerzas apropiadas, un cuerpo sano;
una sencillez discreta, amigos semejantes;
comidas ligeras, una mesa sin complicaciones;
la noche sin vino y libre de inquietudes; un lecho alegre y, no obstante, casto
un sueño que haga cortas las tinieblas ;
desea ser lo que eres, no prefieras nada ;
y no temas el día supremo ,ni lo ansíes
Marco Valerio Marcial (c.40-c.104) (x 47)

2010-11-17T17:51:00.000+01:00

2010-11-17T17:47:00.001+01:00

Aire libre
Si algo me gusta, es vivir.
Ver mi cuerpo en la calle,
hablar contigo como un camarada,
mirar escaparates
y, sobre todo, sonreír de lejos
a los árboles...
También me gustan los camiones grises
y muchísimo más los elefantes.
Besar tus pechos,
echarme en tu regazo y despeinarte,
tragar agua de mar como cerveza
amarga, espumeante.
Todo lo que sea salir
de casa, estornudar de tarde en tarde,
escupir contra el cielo de los tundras
y las medallas de los similares,
salir
de esta espaciosa y triste cárcel,
aligerar los ríos y los soles,
salir, salir al aire libre, al aire.
Blas de Otero

2010-11-15T00:02:00.000+01:00

2010-11-14T23:59:00.001+01:00

Invierno

Sólo se oye la lluvia
Cómo besa
Con sus bocas sedientas
Los ojos de la tierra

¡Sólo se oye la lluvia
Como una extraña queja!

Silencio tú te mojas

De "Poemas"
Carlos Edmundo de Ory

2010-11-11T17:29:00.000+01:00

2010-11-11T17:22:00.001+01:00

Cielo de tarde en miniatura:
amarillo, verde, encarnado,
con lucero de azúcar
y nubecillas de raso,

manzana de seno duro
con nieves lentas para el tacto,
ríos dulces para el gusto,
cielos finos para el olfato.

Signo del conocimiento.
Portadora de un mensaje alto:
La Ley de la gravitación
o la del sexo enamorado.

Un recuerdo del paraíso
es la manzana en nuestras manos.
Cielo minúsculo: en su torno
un ángel de olor está volando
Jorge Carrera Andrade

2010-11-10T00:24:00.000+01:00

2010-11-10T00:22:00.000+01:00

AUTODISCURSO
Nadie puede pedirme que me calle,
que me muerda la lengua,
mi silencio es peor que las palabras.
Dejadme hablar,
dejadme que me saque del pecho cada grito.
Que a nadie resulte inconveniente lo que digo.
Hay palabras como sueño
utopía
porvenir
que cuando caen,
se te vuelven veneno en la garganta
y te amargan la lengua,
y te rompen el pecho.
Aunque quede vacío para siempre
nadie puede pedirme que me calle.
Memoria del porvenir, 1999
Waldo Leyra

2010-11-01T16:38:00.001+01:00

2010-11-01T16:37:00.000+01:00

2010-11-01T16:36:00.000+01:00

2010-11-01T16:32:00.000+01:00

2010-11-01T16:30:00.000+01:00

De la fotografía ,a Alice le gustaba más el gesto que el resultado; le gustaba abrir la recámara ,insertar un nuevo carrete, desarrollar la película unos cuantos centímetros e introducirla en los dientes de la guía ,pensar que aquella cinta virgen se llenaría pronto de cosas y no saber cuáles ,tomar las primeras fotos al tuntún ,encuadrar ,enfocar ,inclinarse adelante o atrás, incluir o excluir a su antojo partes de realidad, ampliar, deformar las imágenes
Cada vez que apretaba el disparador y oía el clic y el leve rumor que lo seguía ,se acordaba de cuando era niña y cazaba saltamontes en el jardín de la casa de montaña .Con las fotos hacía lo mismo ,pensaba: atrapar el tiempo en un salto de un instante al siguiente y fijarlo en el celuloide.
“La soledad de los números primos” Paolo Giordano

2010-10-26T17:20:00.000+02:00

2010-10-26T17:19:00.000+02:00

A veces te quedas alelado ante cosas que no ven los otros: un árbol, la marcha de un río, una perspectiva donde tu mirada alcanza mayor longitud... Ahí está el poeta, en la codicia de lo lejano.
Carlos Oroza

2010-10-13T22:16:00.000+02:00

2010-10-13T21:44:00.000+02:00

En los tiempos sombríos,
¿se cantará también?
También se cantará
sobre los tiempos sombríos.
Bertold Brecht

2010-09-29T20:11:00.000+02:00

2010-09-20T22:10:00.001+02:00

2010-09-19T23:39:00.001+02:00

2010-09-19T23:27:00.006+02:00

Los más guapos del mundo

Es septiembre, los madrileños están más guapos que nunca durante este mes. Aún perdura sobre las pieles el barniz de luz de otras latitudes, la caricia morena del viento de otros mares, de otras montañas. El pelo brilla con el recuerdo de las fuentes, las selvas o los glaciares visitados durante las vacaciones. Al menos hasta la segunda mitad de septiembre seguiremos llevando la ropa ligera y despreocupada del tiempo sin pulso, todavía no se han velado del todo los tatuajes de gena, las pecas reflotadas por el calor, siguen danzando pulseras de conchas en los tobillos y las marcas del biquini cruzan los hombros como cicatrices de sol.
Hoy paseamos por los escenarios verticales de esta capital todavía sintiéndonos turistas, los transeúntes despreocupados que recorrieron en agosto plazas nuevas, orillas tibias, montes de aire blanco. Muchos somos aún el recuerdo de nosotros mismos en vacaciones. Tenemos el gesto, la mirada embellecida por los escenarios lejanos que todavía nos acompañan, conservamos el andar descalzo. En septiembre Madrid se riza de viento, los escaparates saldan con melancolía las prendas finas, regresa la tiranía de la zona hora, pero los habitantes nos resistimos a entregarnos a la rutina, a perder definitivamente el feliz esmalte del estío.
Esta ciudad, sin embargo, presumiblemente celosa de los encantos marítimos u oxigenados de otras poblaciones, enseguida nos arrebata el bronceado, nos seca la piel, nos desinfla el pelo. Nuestra versión rejuvenecida y radiante contemplada durante el verano en el retrovisor del coche de camino a la playa, en los espejos con marco de plástico de los apartamentos alquilados o los hoteles baratos se ha quedado en esos cristales. Sufrimos la maldición contraria a la de Dorian Gray: mientras que nuestra mejor faz pervive inalterada en un reflejo, la versión de carne y hueso se deteriora poco a poco con la polución y el estrés, con la brisa árida de la meseta y el bramido de sus cláxones.
Eduardo Verdú

2010-09-05T19:10:00.000+02:00

2010-09-05T18:43:00.006+02:00

La historia no se escribe solamente con palabras. Ni los hechos más dramáticos, las guerras, las declaraciones de paz, ni las ruinas del pasado, tienen la fuerza que se conserva en el aire, en esos espacios que sobreviven al tiempo y por el que han pasado miles de personas. La memoria de cada individuo se transforma en un sentimiento que queda flotando en el espacio. Igual que Borges decía que todo lo dicho, lo susurrado, lo gemido, lo gritado en la historia de la humanidad, cada palabra, cada frase, sigue diciéndose eternamente, en un lugar recóndito, igualmente todo lo sentido, todo lo callado, todo lo nunca dicho, genera una sensación que flota infinitamente en el aire. Es por esto que algunos lugares, algunas ciudades son especiales. Misteriosos, incómodos extraños ajenos, nos infundan paz o dolor, seguridad o incertidumbres. Son lugares en los que las sensaciones que otros sintieron siguen presentes y nuestro aliento les da nueva vida para que cada uno sienta, recuerde, goce o lamente la historia que nunca vivió.
(Rosa Olivares )
In memoriam: A Marcos que nos enseñó a vivir