Manifestación en defensa de la Sanidad y la Enseñanza Pública
Madrid 04 de Octubre de 2011

Cada mañana
¿dónde va pensativa
la primavera?
Yosa Buson

A través de una ventana en movimiento
hay dos ojos que roban mi presencia

¿A quién pertenecerá esa imagen
al ojo que mira lo que ve
o al cuerpo que se cree no mirado?

¿Bajo qué luz
bajo qué suerte de luz
habré sido alumbrado doblemente
para no ser
para ser
no más
esta creación del cuerpo y la mirada
que destruyen así
su propio límite?
ROLAND BARTHES

SOMOS LO QUE SOÑAMOS SER
Somos lo que soñamos ser
Y ese sueño, no es tanto una meta
Como una energía
Cada día es una crisálida
Cada día alumbra una metamorfosis
Caemos, nos levantamos
Cada día la vida empieza de nuevo
La vida es un acto de resistencia y de reexistencia
Vivimos, revivimos
Pero todos esos tienen la memoria
Somos lo que recordamos
La memoria es nuestro hogar nómada
Como las plantas o las aves emigrantes
Los recuerdos tienen la estrategia de la luz
Van hacia delante
A la manera del remero que se desplaza de espaldas para ver mejor
Hay un dolor parecido al dolor de muelas
A la pérdida física
Y es perder algún recuerdo que queremos
Esas fotos imprescindibles en el álbum de la vida
Por eso hay una clase de melancolía que no atrapa
Sino que nutre la libertad
En esa melancolía como espuma en las olas
Se alzan los sueños.
Manuel Rivas
Mi agradecimiento a Pilar, Maria y Juani por desvelarnos el camino

Solitario, mudo, ceñidas
las sienes de hojas otoñales.
En la boca reseca el gusto
de la sal de todos los mares.
La sal que dejaron las olas
de los días al derrumbarse.
José Hierro

Con el reflujo del océano de la vida
(...) Mientras recorro las playas que no conozco
mientras escucho la endecha
las voces de los hombres y mujeres náufragos
mientras aspiro las brisas impalpables que me asedian
mientras el océano, tan misterioso
se aproxima a mi cada vez más
yo no soy sino un insignificante madero abandonado por la resaca
un puñado de arena y hojas muertas
y me confundo con las arenas y con los restos del naufragio.
Oh! desconcertado, frustrado, humillado hasta el polvo
oprimido por el peso de mi mismo
pues me he atrevido a abrir la boca
sabiendo ya que en medio de esa verbosidad cuyos ecos oigo
jamás he sospechado qué o quién soy
a no ser que, ante todos mis arrogantes poemas
mi yo real esté de pie, impasible, ileso, no revelado
señero, apartado, escarneciéndome con señas y reverencias burlonamente amables
con carcajadas irónicas a cada una de las palabras que he escrito
indicando en silencio estos cantos y, luego, la arena en que asiento mis pies.
Ahora sé que nada he comprendido, ni el objeto más pequeño
y qué ningún hombre puede comprenderlo.
La naturaleza está aquí a la vista del mar
aprovechándose de mí para golpearme y para herirme
Walt Whitman

Pongo estos seis versos en mi botella al mar
con el secreto designio de que algún día
llegue a una playa casi desierta
y un niño la encuentre y la destape
y en lugar de versos extraiga piedritas
y socorros y alertas y caracoles.
Mario Benedetti

A illa misteriosa
E pensa o náufrago
que nas illas desertas
non hai cimeterios.
Lino Braxe [Abril, 2004]

Tristes guerras
si no es amor la empresa.

Tristes. Tristes.

Tristes armas
si no son las palabras.

Tristes. Tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.

Tristes. Tristes
Miguel Hernández

Vine al mundo con las manos vacías,
descalzo lo dejo.
Venir, partir:
Dos sencillos sucesos
que se entrelazaron.
Kozan Ichikyo

Ayer soñaba
Ayer soñaba.
Tú eras un árbol manso
- isla morada, abanico de brisa -
entre la siesta densa.
Y yo me adormecía.
Después yo era un arroyo
Y arqueaba mi lomo de agua limpia,
como un gato mimado,
para rozarte al paso
Gerardo Diego

Sobre la tierra amarga, caminos tiene el sueño...

Sobre la tierra amarga, caminos tiene el sueño
laberínticos, sendas tortuosas,
parques en flor y en sombra y en silencio;
criptas hondas, escalas sobre estrellas;
retablos de esperanzas y recuerdos.
Figurillas que pasan y sonríen
-juguetes melancólicos de viejo-;

imágenes amigas,
a la vuelta florida del sendero,
y quimeras rosadas
que hacen camino... lejos...
Antonio Machado

INTERVALO
Arquitecturas instantáneas
sobre una pausa suspendidas,
apariciones no llamadas
ni pensadas, formas de viento,
insubstanciales como tiempo
y como tiempo disipadas.

Hechas de tiempo, no son tiempo;
son la hendedura, el intersticio,
el breve vértigo del entre
donde se abre la flor diáfana:
alta en el tallo de un reflejo
se desvanece mientras gira.

Nunca tocadas, claridades
con los ojos cerrados vistas:
el nacimiento transparente
y la caída cristalina
en este instante de este instante,
interminable todavía.
Tras la ventana: desoladas
azoteas y nubes rápidas.
El día se apaga, se enciende
la ciudad, próxima y remota.
Hora sin peso. Yo respiro
el instante vacío, eterno.
Octavio Paz

Sensación

Iré ,cuando la tarde cante, azul, en verano
Herido por el trigo ,a pisar la pradera;
Soñador, sentiré su frescor en mis plantas
Y dejaré que el viento me bañe la cabeza

Sin hablar ,sin pensar ,iré por los senderos:
Pero el amor sin límites me crecerá en el alma
Me iré lejos, dichoso ,como una chica
Por los campos, tan lejos como el gitano vaga
Arthur Rimbaud

ME CUENTAN QUE MI CASA SE HA CAIDO

¿Qué dices, cómo vienes a contarme,
visiblemente rota, tú tan fiera, que se cayó mi casa y en que forma
los soles alumbraron la cocina ?

Total, si no había nada ,si quedaban
en su piso de barro semiocultos
no mucho más que algún harapo fino
de aquellos de niñez domesticada,
alguna copla de marqués rijoso,
alguna estampa rota, ya sin marco
que cantaba el solsticio en que he nacido.

Oye ,cuénteme cómo están las calles
y si aún quedan nubes soñolientas
de las que solían llover tules de agua
con que tapar el rostro al suelo seco,
y deja que la casa ,mi derrota ,
quede fija en el polvo hasta otro día ;
que fue casa de renta y no está bien
arruinarme entregándole más sueños.

José Luís Sánchez Matilla

Recordando el paso de mi tiempo y el de otros .

La música nos crea un pasado del que desconocíamos la existencia.
Oscar Wilde

Escondido en los muros...
Escondido en los muros
este jardín me brinda
sus ramas y sus aguas
de secreta delicia.
Qué silencio. ¿Es así
el mundo?... Cruz al cielo
desfilando paisajes,
risueño hacia lo lejos.
Tierra indolente. En vano
resplandece el destino.
Junto a las aguas quietas
sueño y pienso que vivo.
Mas el tiempo ya tasa
el poder de esta hora;
madura su medida,
escapa entre sus rosas.
Y el aire fresco vuelve
con la noche cercana,
su tersura olvidando
las ramas y las aguas.
Luis Cernuda

Las monas, de viaje
Un día las monas del Zoo decidieron hacer un viaje de estudios. Anda que te andarás ,se detuvieron al fin y una preguntó :
-¿Qué se ve ?
-La jaula del león, el foso de las focas y la casa de la jirafa.
-¡Qué grande es el mundo y qué instructivo es viajar!
Volvieron a ponerse en camino y no se detuvieron hasta el mediodía .
¿Qué se ve ahora ?
La casa de la jirafa ,el foso de las focas y la jaula del león.
-¡Qué extraño es el mundo y qué instructivo es viajar!
Volvieron a ponerse en marcha y no se detuvieron hasta la puesta del sol.
-¿ y ahora qué se ve ?
La jaula del león ,la casa de la jirafa y el foso de las focas.
-Qué aburrido es el mundo: siempre se ven las mismas cosas .Y viajar no sirve para nada .
Claro viajaban, viajaban, pero no habían salido de su jaula y no hacían más que girar en redondo
Como en un tiovivo.
Cuentos por teléfono -Gianni Rodari