CASA CON HUERTO (1915)
Quisiera tener una casa. de campo
con un jardín muy grande -no tanto
por las flores, por los árboles, y por el verdor
(por cierto que también se hallen: son bellísimos),
sino para tener animales. Ah, ¡tener animales!
Al menos siete gatos -dos bien negros,
y dos albos como nieve, para el contraste.
Un serio papagayo, para escucharlo
decir cosas con énfasis y convicción.
En cuanto a perros, creo que tres me bastarían.
Quisiera también dos caballos (buenos son los caballitos).
Y sobre todo tres o cuatro de aquellos valiosos,
simpáticos, animales, los asnos,
que estuvieran echados perezosamente, que menearan alegres sus cabezas.
Constantino Cavafis

FUI
Me desaté. Me abandoné del todo y fui.
Hacia los placeres, que medio reales,
medio imaginados en mi cerebro estaban,
fui en h noche iluminada.
Y bebí licores fuertes, como
los que beben los temerarios de la voluptuosidad
Constantino Cavafis

Adónde van
¿Adónde van las palabras que no se quedaron?
¿Adónde van las miradas que un día partieron?
¿Acaso flotan eternas,
como prisioneras de un ventarrón,
o se acurrucan entre las rendijas (hendijas),
buscando calor?
¿Acaso ruedan sobre los cristales,
cual gotas de lluvia que quieren pasar?
¿Acaso nunca vuelven a ser algo?
¿Acaso se van?
¿Y adónde van...?
¿Adónde van?
Silvio Rodríguez

La mariposa
Mariposa del aire
¡que hermosa eres!
Mariposa del aire
dorada y verde.
Luz de candil…
Mariposa del aire,
quédate ahí, ahí, ahí.
No te quieres parar,
pararte no quieres…
Mariposa del aire,
dorada y verde.
Luz de candil…
Mariposa del aire,
quédate ahí, ahí, ahí.
quédate ahí.
Mariposa ¿estás ahí?
Federico García Lorca

El momento más grave de la vida
Un hombre dijo:
—El momento más grave de mi vida estuvo en la batalla del Marne cuando fui herido en el pecho.
Otro hombre dijo:
—El momento más grave de mi vida, ocurrió en un maremoto de Yokohama, del cual salvé milagrosamente, refugiado bajo el alero de una tienda de lacas.
Y otro hombre dijo:
—El momento más grave de mi vida acontece cuando duermo de día.
Y otro dijo:
—El momento más grave de mi vida ha estado en mi mayor soledad.
Y otro dijo:
—El momento más grave de mi vida fue mi prisión en una cárcel del Perú.
Y otro dijo:
—El momento más grave de mi vida es el haber sorprendido de perfil a mi padre.
Y el último hombre dijo:
—El momento más grave de mi vida no ha llegado todavía.
Cesar Vallejo

VIVIR DESPEINADA
Hoy he aprendido que hay que dejar que la vida te despeine ,por eso he decidido disfrutarla con mayor intensidad… Lo rico engorda. El sol que ilumina el rostro ,lo arruga. Y lo realmente bueno de esta vida, despeina
Hacer el amor despeina, reírse a carcajadas despeina, volar, correr, meterse en el mar ,despeina, quitarse la ropa ,despeina, besar a la persona que amas despeina ,jugar, despeina, cantar hasta quedarse sin aire ,despeina, bailar hasta agotarse, te deja el pelo irreconocible …
Puede ser que me sienta tentada a ser una mujer impecable ,peinada y planchadita por dentro y por fuera.
El anuncio clasificado de este mundo exige buena presencia :péinate, quítate, cómprate, adelgaza, come sano, camina derecha, ponte seria…
¿Y si decidiéramos estar deliberadamente despeinadas ?Hacer el amor ,correr ,besar, abrazar, bailar, viajar, saltar, volar, cantar, admirar el paisaje, acostarnos tarde, levantarnos pronto, ponernos guapas, ponernos cómodas, disfrutar…
Es ley de vida :siempre va a estar más despeinada la mujer que elija ir en el primer carrito de la montaña rusa ,que la que elija no subirse.
Lo único que realmente importa es que al mirarnos en el espejo, veamos a la mujer que realmente queremos ser .
¡FELIZ DÍA DE LA MUJER 2010! C C F

Así desearía yo morir, como la luz de la lámpara sobre las cosas,
esparcida en sombras suaves y temblorosas.
Teresa Wilms Montt

Nada tengo, nada dejo, nada pido.
Desnuda como nací me voy,
tan ignorante de lo que en el mundo había.
Sufrí y es el único bagaje que admite la barca que lleva al olvido.
Teresa Wilms Montt

Una campana impiadosa repite la hora y me hace comprender
que vivo, y me recuerda, también, que sufro".
Teresa Wilms Montt

A Consuelo in memoriam

TODO ESTÁ EN EL PAPEL
Todo está en el papel: las alas abiertas de la indolencia ,la tiranía de los árboles, la seducción del río… Todo lo es el papel. El papel es el agua. El papel es como el agua. Por el papel somos roca en que baten los Océanos… El papel es el pájaro. Débil y frágil como el pájaro. En el papel están mis alas ,tus alas ,nuestras alas… Por el papel tenemos plumas… ¿Quién de papel no ha hecho pajaritas o aviones…? ¿Quién no ha botado barcos…? En el papel habita la fuga del presente amarillenta y obstinada como el fuego. En el papel está el teatro la falsedad de la tramoya la ironía y el destino ,el veneno y las calaveras ,tu vida con tu muerte… El papel es más símbolo que abril o que Venecia… ¿Quién no está escrito en el papel…? ¿…En un papel? ¿Quién no recuerda…? ¿Quién no fluye…?
Ezequías Blanco

Alicia empezaba ya a cansarse de estar sentada con su hermana a la orilla del río, sin tener nada que hacer: había echado un par de ojeadas al libro que su hermana estaba leyendo, pero no tenía dibujos ni diálogos. «¿Y de qué sirve un libro sin dibujos ni diálogos?», se preguntaba Alicia...
Alicia en el país de las maravillas -Lewis Carrol

Alicia abrió la puerta y se encontró con que daba a un estrecho pasadizo, no más ancho que una ratonera. Se arrodilló y al otro lado del pasadizo vio el jardín más maravilloso que podáis imaginar. ¡Qué ganas tenía de salir de aquella oscura sala y de pasear entre aquellos macizos de flores multicolores y aquellas frescas fuentes!
Alicia en el pais de las maravillas -Lewis Carrol

- Pero es que a mí no me gusta tratar a gente loca
- Oh, eso no lo puedes evitar. Aquí todos estamos locos. Yo estoy loco. Tú estás loca.
- ¿Cómo sabes que yo estoy loca?
- Tienes que estarlo, o no habrías venido aquí.
Alicia en el país de las maravillas Lewis Carrol

Siempre se llega a alguna parte si se camina lo bastante.
Alicia en el país de las maravillas . Lewis Carrol

La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje los objetos
que duermen en la playa.
La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar:
da apariencia de vida
a lo inmóvil, a lo paralizado.
Y el leño que arde,
las conchas que las olas traen o llevan,
el papel que arrebata el viento,
destellan una vida momentánea
entre dos inmovilidades.
José Hierro

Al cine hay que ir bien peinado, sobre todo por detrás.
Ramón Gómez de la Serna

“Al inventarse el cine las nubes paradas en las fotografías comenzaron a andar”.
Ramón Gómez de la Serna

mientras revivo
acuden primaveras
a mi memoria
Mario Benedetti

Cuando mis ojos
se cierran y se abren
todo ha cambiado
Mario Benedetti

Cuenta la leyenda que antes de partir de la tierra, Buda reunió a todos los animales para que fueran a verlo, pero sólo doce fueron a su encuentro para despedirlo. Como recompensa, le puso los nombres de los animales a cada año según el orden de llegada. Los chinos creen que el animal que gobierna el año en el que la persona nació tiene una profunda influencia sobre la personalidad de cada uno, y al respecto dicen: "Este es el animal que se esconde en tu corazón".
FELIZ AÑO DEL TIGRE

El sistema nervioso vibra con la música que está en el aire ;Las fibras semejan “bailarinas sordas “cuyo movimiento se hace al unísono de una música que no oyen. Y en esta ocasión es el propio interior del cuerpo, desde la fibra hasta el alma, donde se hace la recomposición de la música, y es la estructura armónica de la consonancia la que vuelve a conducir el funcionamiento armonioso de las pasiones.
Historia de la locura en la época clásica. Michel Foucault

El loco está completamente libre y completamente excluido de la libertad. Antaño era libre durante el momento en que empezaba a perder su libertad; ahora es libre en el amplio espacio en que ya la ha perdido.
Historia de la locura en la época clásica. Michel Foucault

Puesto que el delirio es el soñar de las personas que velan, es necesario apartar a los que deliran de ese semisueño, sacarlos de su velar lleno de sueños, entregado a las imágenes, para llevarlos a una vigilia auténtica, donde el sueño desaparece frente a las figuras que se perciben.
Historia de la locura en la época clásica. Michel Foucault